Zwischen Gas und Grauwasser

„Grün“ sagt er trocken und dackelt los. So blöd wie der, tritt eigentlich keiner von einer Bordsteinkante runter. Direkt mit dem Absatz hinter die Kante und dann klatschte irgendetwas. Irgendeine Mutti hatte bei dem Gedränge wohl einen Topf Quark verloren, in dem mein Kunibert nun stand. Der bleib nicht stehen, nein, stolz ging er weiter und versuchte ohne hinzuschauen dieses Etwas von seinen Schuhen zu bekommen. Das sah aus, als hätte er in Hundekacke getreten, die er während des Laufens von seinen Schuhen abzustreifen versuchte. Und ich, ja ich hatte den totalen Lachkoller. Der Quark war ihm bis an seinen Allerwertesten hochgespritzt. Mit meinen Koffern hab ich mich fast noch auf den Brezel gelegt, weil ich in die auseinandergespritzte Mocke gelatscht bin. „Kunibert“, sagte ich, als wir die andere Straßenseite erreicht haben, „bleib mal stehen! Du bist in einen Quarkeimer getrampelt und hast die Mocke bis am Hintern“.
„Was bezeichnest du als Mocke“, kam es im lupenreinen Hochdeutsch. „Quark allerdings kenne ich, so ab und zu mal in einem Gläschen als Nachtisch“.
„Junge, das ist mehr als ein Gläschen, locker ein Pfund“.
Er schaut aus der Dachrinnenhöhe an sich herunter und es entweicht ihm nur ein gehauchtes „Ohh“.
Mit seiner Aluminium-Flohharke versucht er nun den Quark vom Nadelstreifen zu wischen. Ich stehe an eine Schaufensterscheibe angelehnt, atme durch, versuche die Lach-Tränen aus dem Gesicht zu bekommen, als zwei Halbwüchsige stehenbleiben und ihn beobachten.
„Na Opa, versuchste die Falten aus dem Arsch zu kämmen, ha ha ha.“
Kunibert richtet sich auf. „Meine Herren, ich darf doch sehr bitten, nicht in diesem Ton mit mir. Ich kann böse werden, “ bückt sich und schabt weiter.