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Geschichten erforschen Es ist ein Fragen, ein Tasten um fremder Geschichte. Sie erstickt uns beinahe, in unheimlicher Dichte. Was wir finden, erforschen, ist nur ein winziger Teil, das bieten wir Freunden, unseren Lesern meist feil. Ist es Krieg, ist es Not, sind es Katastrophen, so sind es nur Wörter, in den Gedichten, den Strophen.
Es ist alles verschwommen, weil die Zeit es berührt. Wir können nicht schreiben, so wie es gebührt Die Schmerzen, die Trauer, wie sie der Mensch hat erlebt und wie sie das Schicksal in ein Netz hat gewebt, aus dem es kein Weichen, kein Zurück davon gab. Sie mussten ihn gehen, den Weg bis ins Grab. Solche Geschichten beschreiben, ist ein Werk ohne Lohn, ist ein Fass ohne Boden, ist härteste Fron. Es ist ein Hoffen, ein Wollen, ein unnütz Beginnen, es ist nur ein Fühlen, sich der Geschichte entsinnen.
Die wahren Geschichten sind längst schon verborgen, die findet man nicht, im Heute, im Morgen, sie sind vergangen, verschollen, nur die Zeit hält sie fest. Was wir noch beschreiben, ist ein kleinlicher Rest.