Einzelne Bäume, durch jeden
geht ein eigener Wind,
jeder hat seinen Schatten.
Dem weichst du aus
wie den Kreidestrichen
auf dem Asphalt.
Der Weg führt weg vom Haus
in ein anderes Leben.
Hans Georg Bulla hat es überhaupt nicht nötig, die eigenen Sätze bildungshuberisch mit Angelesenem aufzuladen oder sich hinter hermetischen Versen zu verstecken. Er erzählt. Vom Am-Tisch-Sitzen, von der Katze, vom Sommer, von Sehnsucht, von früher. Ganz schlicht. Aber die Gedichte funkeln.
Hans Georg Bulla hat es überhaupt nicht nötig, die eigenen Sätze bildungshuberisch mit Angelesenem aufzuladen oder sich hinter hermetischen Versen zu verstecken. Er erzählt. Vom Am-Tisch-Sitzen, von der Katze, vom Sommer, von Sehnsucht, von früher. Ganz schlicht. Aber die Gedichte funkeln.